Материнство, пирожки и блины

Мамы пахнут? Мамы пахнут всегда. Сначала амниотической жидкостью, потом молоком, супом, пирожками, любовью, нежностью и отборной пиндюлиной…

Чем пахнет ваша мама? Моя — блинами. Даже, когда она вся такая серьезная и деловая сидела на работе, она мне пахла блинами. Желтыми, круглыми блинами из теста, слегка пережаренными по краям. Пустыми, без ничего… Она могла идти по улице в спортивном костюме и от нее пахло блинами. Она могла блины в последний раз видеть на картинке в  «Книге рецептов народов СССР», всё равно она пахла блинами… домашними, сочными…как тогда в детстве.

Я сама мама. Прихожу к своей немолодой маме домой,  с порога прошу сжарить блины. Она идет и жарит, несмотря на возраст, на мигрень, на отсутствие молока в холодильнике и лень, которая испаряется как только я – маленькая дубина Тоня прошу пожарить мне блины. Мама месит, колотит, я сажусь на табурет на ее кухне, поджимаю ноги и жду. Как раньше, как тогда… Когда меня ничего не беспокоило, когда мир был чертовски безопасным, а проблемы можно было взвалить на светлую голову моей мамы, свою поберечь для резинок, уроков, мыслей о мальчиках с 7-Г…

Тогда я не ждала на табурете. Я занималась своими делами: уроками, разносила комнату, мечтала, смотрела очередную порцию КВН с папой, скрутившись калачиком перед телевизором «коробкой». Огромные толстые телевизоры. Помните такие? Я обожаю КВН до сих пор, умею свернуться в кресло калачиком, чтобы полностью поместиться. Мама была на кухне, потом звала на блины. Мы стекались на крошечную кухню с дверью гармошкой, манимые ароматами блинов. Иногда мы не могли дождаться и по очереди заскакивали на кухню с вопросами: «Ну когда уже?» Мама злилась,  продолжая прожаривать блин за блинчиком… Самые вкусные блины готовит мама. Они могут пригореть или нет, но будут самыми вкусными, как тогда, когда я лежала калачиком перед экраном телевизора «коробки».

Теперь я сижу на кухне и наблюдаю, как мама мешает, греет сковородку, как блины отскакивают словно в детстве. Я поджимаю ноги… маленькая Тоня… и покорно жду, не спрашивая: «Скоро уже?» Возле моей мамы бегает внук, он еще не спрашивает: «Когда?» Не умеет, он даже не знает, что самые вкусные блины тут, на столичной кухне маленькой гостинки. Я родом из детства и люблю туда возвращаться…

В моей квартире сладко пахнет пирожками с яблоками и корицей. Запах наполнил каждый угол, пока я пытаюсь уснуть рядом с сопящим сыном. Я плохо спала ночью и укладываюсь к Боде. На кухне моя мама, печет мне пирожки, как в детстве. А я могу уснуть днем без забот, пока мама стучит кастрюлями уже на моей собственной кухне.

Я не умею жарить блины. Я их обожаю, но каждый блин выходит комом. На третьем блине я основательно психую и выбрасываю сковородку в мусор вместе с ним. Каждая попытка жарить блины – фейл. За блины у нас ответственный муж. Он мне жарит, как мама в детстве, а я покорно жду его кулинарные шедевры на диване. Блинами я пахнуть не буду. Есть много других ароматов: запеканки или жаренной картошки. Суть от этого не меняется.

Какое бы детство у нас не было, мы любим возвращаться в отчий дом. Место, где мы были маленькие, где всё было хорошо, где можно было обнять маму и все невзгоды с монстрами удирали прочь. Я до сих пор люблю гулять около старой нашей квартиры, мне было пять, когда мы ее покинули, я помню адрес, всматриваюсь в окна, вспоминаю, где на подоконнике стоял фикус, дырку, расплавленную утюгом на линолеуме, следы от лизунов, которые мы с сестрой бросали в потолок. Мне было хорошо в том доме и очень плохо…одновременно… Но в этом доме готовились самые вкусные блины: круглые, желтые, сочные… там моя мама впервые запахла мне, сначала амниотической жидкостью, потом молоком и через много лет блинами…

Мы, мамы, пахнем… Все без исключения. Сначала околоплодными водами, потом молоком, супом, пирожками, любовью, лаской и отборной пиндюлиной. К нам, мамам, дети всю жизнь будут приходить, чтобы мы их успокоили, погладили по голове, улыбнулись и напомнили: «Они сильные, крепкие и всё преодолеют». К нам подросшие сыновья и дочери будут приезжать в гости, садится на кухне и ждать пирожков, блинов, борща, улыбки, чтобы на секунду окунутся в детство, когда мамины объятия лечили душевные и физические раны, мамина улыбка исцеляла разбитое сердце, мамины глаза говорили за целый мир, а мамино доброе слово окрыляло… Мы родом из детства, хоть давно не дети… И любим туда возвращаться…

Реклама

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход /  Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход /  Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход /  Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход /  Изменить )

Connecting to %s